“Finalmente un libro.  Iniziato anni fa, trasformatosi cento volte, ora finito. Le mosche era una raccolta di pensieri, un libretto che mi accompagnava, e forse mi accompagnerà ancora se farò concerti solitari. Questo è un romanzo. C’è una famiglia, fortunata, poi allo sbando. Un errore imperdonabile. Un magazzino pieno di memorie. Mille piccoli stratagemmi per nascondersi al tempo, inesorabile ma ottuso, che sa solo andare e andare. Ci sono occhi neri come ricci di mare. Vinili rimasti sul piatto, a far da vassoio alla polvere. Ricordi confusi, inventati ma necessari. C’è l’estate cittadina, e le sedie in plastica rossa dei cinema all’aperto.  C’è un ragazzino che beve il suo primo caffè. C’è una casa con un giardino malcurato, che resiste in mezzo alle nuove costruzioni di cemento e vetro. Ci sono io ovviamente, un po’ in tutti quelli che parlano, o ascoltano.”
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